Музыканты-не герои
Шли на службу вольным строем.
Но случился артобстрел и артналёт.
А потом в аду над полем,
Атакуя жутким роем,
Отбомбился, отстрелялся самолёт.
Видит бог: такое лихо!
И тогда – сначала тихо –
Заиграла одинокая труба!
А потом уже погромче,
Только звуки всё короче
Выдувал ополоумевший трубач.
Жив-здоров, но каждой нотой
Он прощался за кого-то
Из друзей, бомбардировкой расчлененных:
Кларнетиста и флейтиста,
Старика-саксофониста,
Остальных – за ради злобы убиенных.
Звуки сольного концерта
Разложили по конвертам
Те, что зрителями стали поневоле.
И по свету разлетелись,
В души искренностью въелись
Ноты истинной, невыплаканной боли.
Тот листок солдатской почты
И взывает, и хлопочет –
Быть Иванами, но помнить о родстве.
Вновь играют музыканты,
Я иду под эти такты
По весенней, но нетронутой траве.
Безымянным музыкантам
Воспою, воздам бельканто.
Это соло, как молитва на трубе.
От рожденья до заката
Вы – российские солдаты:
Отчий жребий вам достался по судьбе.
Взором и душой открыта,
Русской хаты Мона Литта!
Затеплит свечу о вас «за упокой»!
От крови земля омыта:
Вы, что ныне позабыты,
Поверяем присно-пОминальный строй!
За тебя, моя Россия!
Для тебя я водрузила
Этот памятник на крохотной бумаге.
Вот и всё! Моя Россия!
За твоих сынов просила!
Этот памятник
Прими, моя Россия.