***

Пусто в твоей фарфоровой свистульке.
Губы настаивают на звуке.
Н. Бельченко

И твой ломоть, фаянс,
И твой бисквит, фарфор,
Держало нёбом и не раскрошило
Смешливое заливистое время…
Роскошествуй же, воздух голубой,
Чуть уплотненный луковым узором.
И чуть раскосы взгляды пастухов,
Чуть-чуть условны облаков барашки.
Так открывался западу восток,
И приходил в него нежнейшим переливом.