я вижу себя на печатных страницах твоих стихов,
двадцатые числа какого-то «-бря», и мы точно в нем
не ищем друг в друге укрытий, а честно идем на взлом
навешанных прошлым на наших сердцах замков.
/здесь всё по-другому, и мы не похожи сейчас на тех,
кем были без четверти осень, но всё поменялось в миг,
когда твои пальцы рождали меня, всем другим взамен, –
по буквам, по стопам и рифмам, к которым ты так привык. /
из будущих строчек твоих я сбегу и на твой порог
ступлю осторожно, и мне не придется о чем-то лгать,
подменивать смыслы, продумывать фразы, писать пролог
о том, что нас ждет, - это лишнее.
нам ни к чему играть
в периоды: рано / не время / ну вот и пришла пора.
так глупо себя уговаривать ждать, когда столько ждал;
и сменят свои направления бьющие в тыл ветра,
и стают снега,
и стекут еле слышно по желобам
все страхи и боль,
что, как ком, нам мешали дышать сполна.