Ты, тот, который…
Нет, не тот.
Не тот, что подбирает слово в оправданье.
И знаешь, знаешь, что каждое из них
Вернется камнем,
Что пущен
Давидова пращой
И ум пробило Голиафу.
И редкие из слов,
Падут «драконьими зубами»
И расцветут в саду камней.
И муж с седою, редкою бородкой.
В смущении робком, вдруг,
Прикроет рот.
Своею желтой, высохшей ладошкой.
Едва сдержав, тяжелый вздох,
Рожденный от волны песка,
Бежавшей от упавшего базальта,
Чьих-то слов.
Мудрец, молчанья выбравший стезю,
Не смог себе позволить даже вздоха.
А я, а я – кричу.
Хотя от слов и крика.
Не так и много прока.
«Простите ради Бога.
Простите, что не стал, кем мог.
Простите, что не шел я по дороге,
Предпочитая колее – стерню.
Простите, что люблю.
Простите то, что многих».