На осень заготавливают медь,
зонты, пальто и вязаные шарфы,
дома промокли, по утрам не жарко,
и из под ног плывет земная твердь.
«Сегодня», оторвавшись от «вчера»
еще саднит и ноет в подреберье,
шаги, утихнув за закрытой дверью,
отозвались пульсацией виска.
Под утро выключают фонари,
обмякло солнце и уже не греет,
дождит сентябрь и нестерпимо веет
прохладой от зари и до зари.
Сживаюсь с мыслью: «Нет к тебе дорог»,
а ветер мне нашептывает имя,
упрямая, сотру его другими,
и развенчаю меж случайных строк.