Думается ветром, смотрится насквозь:
славное начало в Высь, дымом папирос.
Что таит веков мошна, что припрятал стыд,
горькую полынь мечту или снов гибрид?
Перекрой столичный подытожит мор,
вязкая опричнина, бессловесный спор.
Нам ли из народа петь, нам ли бередить,
если наугад метать да величить прыть?
Буй корабль метит, кровь взывает жить,
буйные головушки, стянутая нить;
кто под знаком лун и солнц строил в пропасть быт,
кто играл с огнем звезды, кто, забывши стыд,
обличал сознательность тяги рвать в разнос?
Это время Ветра, дети новых чистых гроз.
31 августа 2012