Моя милая мама, мамулечка,
Довелось же родить тебе,
Бестолковую, глупую дурочку,
Ту, что ходит сейчас по земле…
Ту, что грезит о славе губящей
И о том, что губит сильней…
Знать, судьба быть расчетливой дурой ей
Как признаться в таком себе?
А ведь знаю я, что есть св'ятое,
То, что цену имеет сильней
Пустозвонности быть знаменитою
И безумства любви ночей.
Я тогда умирала и мучалась,
Зная счастье покоя в семье,
Принимать его с радостью слушалась,
Но душа раздиралась во мне…
Мне хотелось скакать свободною
Улететь бы куда-то вдаль
Стать той степью пустой и полною
Жадно воздух грудью вдыхать!
В той горячности вольной птицы
Я в безумстве кричала на мать:
«Ближе мне о скалы разбиться
Чем пред ящиком умирать.»