Мы сбегали из дома с гитарою за плечом;
Мы писали пастелью, гуашью, порой - чернилами.
Что нам мир, если даже Вселенная нипочем?
Что нам город с какими-то псевдо-светилами?
-
Им виднее, конечно, чего нам недостает:
Трудолюбия, здравия или, опять же, совести.
Сбил коленку? Пожалуйста - вот тебе йод.
Душу вдребезги? Полно, ведь мы не герои повести.
-
Уж простите, не все мы обучены быть толпой.
Хоть не взрощены на стихах и этюдах Чайковского,
Не читали Толстого от корки до запятой
И не бредили Бродским, когда еще были подростками,
-
Наша правда не каждому по уму,
Непосильная ноша, что выше любого всевластия.
Мы сбегали из дома и лаяли на луну,
Мы любили панк-рок и браслеты во все запястие.
-
Мы не те, кто обнимет, утешит и все простит;
Но бороться с невеждами? Нет, дорогие, увольте.
Мы, играючи, каждый отстой превращали в хит,
Мы стреляли словами точнее, чем вы из кольта.
-
Мы мечтали, что каждый научится быть собой.
Взрослым - ясного разума; подрастающим - сумки походные.
Мы мечтали, мы жили одной мечтой.
Нелюдимые? Да. Но, заметьте, чертовски свободные.