Где-то
в пьяных подворотнях,
в тёмных
брошенных кварталах,
в барах,
всех их подноготных
ты своё счастье проебала!
Писало счастье
вникуда,
кричало
громко,
громко
плача.
Я б вникнул.
Время только дай.
Что для тебя всё это значит?
Это любовь?
Удары плетью?
Броски?
Нырянья в глубину?
Ты попросила —
я ответил.
И с чистой совестью — ко дну.
Закат темнеет.
В окнах свет.
Я не один такой, не спящий.
Причина боли, смеха, бед —
любвеобильность к настоящим.