Вышивание

             
Не зная правды, мы не научились лгать.
Шить не умели, но умели вышивать….
И бешеный поток, смывающий мечту,
Пел, как подпольный рок, всегда начистоту.
Тоскливая стезя – быть братом во сестре,
Знать точно, где нельзя, где точка, где тире,
Где снегопад, где дождь, где счастье, а где – нет…
Пусть немощный, но вождь! Беззвёздный пусть, но свет!
Ты вышиваешь вязь словами на листе,
И я почти увяз в обилии систем.
Но знаю, что в конце всех книг, всегда тоска,
И недоступен смысл и дальше – облака….
Нас опрокинут вновь, и будет всё, как встарь:
Всё те же кровь, любовь, аптека и фонарь,
Безмолвные враги, что жалости полны,
И только две строки, достойные весны….
И только восемь фраз, слепящей доброты,
И лишь один герой, исполненный мечты.
Он смотрит на тебя, беспомощный малыш….
Скажи хоть что-нибудь! Ну, что же ты молчишь?! 

Чингисханыч, опус 195.