Я живу обрывками снов,
Слышу голос пустых городов.
Поднимаю я к небу глаза
И понимаю, что скоро гроза.
Летит чёрно-белая птица…
Может, всё это лишь снится?
Но я не пойму эту птицу –
К чему же она стремится?
Вот она против ветра летит:
Безразлично, что впереди…
А вот, словно ждёт ответа,
Летит она, не спеша…
…Мне кажется, что птица эта –
Не что иное, как моя душа.
17.08.2003