Не кончается цепь и змеится кольцо за кольцом.
Мысли слиплись и спутались, как лошадиные гривы.
Бой часов. Снова праздник. Кого-то кольцуют венцом,
И втыкаются тернии в пятки босым пилигримам.
Завивает спиралью небрежно расчищенный путь.
Уезжаем, уходим, и вновь возрождаемся в прахе.
Где удастся в грядущем пылающим лбом прикорнуть?
В придорожной таверне, на грубо сработанной плахе?
Но неясный мотив, растворясь, замирает вдали.
Это хрипы простуженных, яростно воющих глоток.
Привстает гитарист, и качается тень от петли,
И на серой брусчатке алеет судьба санкюлота.
Мы привыкли всю жизнь вырываться из собственных пут,
Из закрытых дверей, и соперникам резать подпруги.
Бой часов. Снова праздник. И весело люди поют,
И идут, улыбаясь, по кругу,
по кругу,
на круги...
1987