Вздернув острые плечи,
лицо отвернув к переплету
окна, ты куришь под визг торопливого джаза.
Мы забыли о времени,
но беспощадность полета
заключается в том, что летим, а пространство безглазо
Скоро будет удар.
Разлетятся осколками руки.
Одичалую песню синхронно провоют шакалы.
И опустятся плечи.
Зеленым предвестником скуки
защекочет по коже, ворсинками сна, одеяло.
Что ж, закутайся.
Можно.
Надежно, тепло и уютно.
Боль сомнений, грызущая душу, не будет тревожить.
Скоро утро.
Наверное это последнее утро.
Из него ты не выжмешь ни капли, ни искорки божьей.
Так удобно?
Постой.
Подоткну одеяло.
Пора подытожить.
Мы летели навстречу, но развалились в полете.
Миражи и фантазии,
глупо и подло,
но все же, но все же...
Закипает рассвет в переплетах светящихся окон.
1990