Осень пьёт дожди, как пьяница,
взгляд, закинув в вышину.
Только, кажется, что тянется,
день, склоняющий ко сну.
Только, кажется, что синее,
небо серым изошло.
На рассветах травы в инее,
стаи стали на крыло.
Но осеннею дорогой,
мы уходим налегке.
Вы судите нас нестрого.
Как рисунки на песке,
наши судьбы страшно зыбки,
наши цели не видны.
Мы за ширмочкой улыбки,
прячем ужас тишины,
одиночества и грусти,
бесконечной пустоты.
Наши дни – листва в капусте,
одинаково просты.
Осень небо выпьет полностью,
до последнего глотка.
Всё, что дорого, запомнится,
без труда, наверняка.
Только вскоре позабудется,
наша память – решето.
Что мечталось, то не сбудется,
а что сбудется, не то.
Но осеннею аллей,
что пронизывает лес.
Мы спешим, мечты лелея,
взглядом в сторону небес.
Грустью в сторону заката,
ликом в сторону мечты,
опасаясь, угловато,
приближенья темноты,
перемешиваем снами
грусть да страхи наугад.
Что ж останется за нами?
След ныряет в листопад…