* *
Что же ты, лето, короткое? -
думается поутру.
Осень! Берёзушка кроткая
стынет на зябком юру.
Юр или яр - позабыли мы.
Нам бы поменьше словарь!
А словари все незыблемы.
Мы же теряем слова...
Осень... Меж пальцами сыплются
множество знаков, примет.
Память собрать уж не силится -
в горсточку - пролитый свет.
Лето с узорной оплёткою
сгинет - и не прекословь...
Память у лета короткая.
Помнится только любовь.
* *