На миллионной части нашей суши
Стоит сырой бетонный частокол,
Где спят всегда уродливые души
И делят вымышленный престол.
Здесь каждый день назначено свиданье,
Но только тем, кто в серости сошлись,
Где осень стала модным оправданьем
Для тех, кому не нравиться их жизнь.
Здесь каждый ждет, чего-то друг от друга,
И смотрит жадно каждый день в окно.
А я курю девятую по кругу.
Последний круг - и стало все равно.