В окно раскрытое
сочится страх
из сумрака прохладного, из ночи…
Забудь о жизни,
у неё в глазах
читается лишь тень.
Она пророчит
тебе судьбу больную, бедный быт…
Забудь о ней!
Она тебе простит
причастность к сей заезженной эпохе...
Она уж даст тебе
всего по крохе:
кусок любви,
глоток весны,
часть сна,
краюху горя и предательств жижу…
Она останется тебе верна,
и твои ноги
преданно оближет.
И небо хмурое
чихнёт дождём косым,
когда настанет завтра,
если только
не выдумка – рассвет...
Чингисханыч, опус 132.