И вот – салют над свежею могилой,
Неслышный плач и холмик из венков.
И кажется, что на исходе силы
От этих жутких и кошмарных слов.
Все движется, проходит, как в тумане,
О, страшный сон! И нет ему конца,
И сердце ноет, как тупая рана,
Оно быстрей рассудка понимает,
Что схоронил Отца.
Прощай навек, прости за мои проказы,
Ведь ты всегда прощал и добрым был.
Прости, боль твою почувствовал не сразу
И что не я твои глаза закрыл…
Прости за все давнишние обиды,
За грубость и за глупости прости,
И что тобою будет не забыто,
Как тяжкий грех с собою нам нести…
И для кого я буду писать фельетоны,
Если нет уж тебя,
Мой верный и постоянный читатель?
Ведь выше всех гонораров,
Высоких оценок «летучек»
Считал твою похвалу…
Херсон 01.10.1977г