Вдоль моря стайка зябликов летела,
от зябкой стужи съёживая перья.
Внизу поля чернели омертвело,
для птичек пропитанья не имея.
Без корма им намного холоднее,
они летят, себя мечтою теша.
Вдруг остров в море, что-то зеленеет
на нем, а значит, есть на корм надежда.
То траулер, улов свершивший в море.
На палубе зеленый трал у слипа.
Казался он травой из выси горней –
и стайка зябликов к нему приникла.
Им повезло. Есть пища в ткани трала:
частички рыбьей кожи в сети втерты.
И клювики их тотчас замелькали
над ячеёю с жадностью голодных.
Поели с аппетитом птички божьи
и даже клювики почистили об ваер.
Но знают: прилетать сюда
лишь в гости можно,
а дом – земля,
где часом трудно им бывает.
- - -