Если бы шорох улиц нам рассказал о прошлом, если бы памать острым нам не сожгла б мосты
Я бы не стала всуе, чертится and оплошность, время стирает ластиком нежно мои черты.
Фрейд улыбнется скупо, Карнеги нервно курит, и поездов ушедших слышется перестук
Ты посмотри поглубже, мало ли разной дури, мало ли встреч неискренних, смело читай - разлук
Я растекусь по коже перинатальным бредом, сочно расколет нервом твой, как орех, фантом
Если ты можешь искренне, если захочешь верить, я сомневаюсь, liebe dich,- это уже синдром
Город скупой улыбкой вычеркнет твою сущность, выплюнет, словно жвачку, на острие ножа
Это гораздо лучше, чем заменять ненужность или чертить окружность гранями у клинка
Малая порция правды, что отбивает танго, лижет прибоем берег, как бы тебе сказать...
Помнишь рассказ у Киплинга, вещь под названьем "Данко". Перечитай, советую... твою мать.
Притчами сыт не будешь, нужно ли возвращаться?
Хочешь ли, словно викинг, снова шагнуть в огонь.
Я неприемлю фальшь, лучше не приближатся
Осень легла гиперболой на ладонь.
Стон измеряет градусы и пространство, это иллюзия, видимость, ты не верь
Есть только миг, именно он, может статься, в данный момент согревает твою постель.
-ИриNа-