***

Плоть плавно на осколках,
Стекает, исследуя швы памяти.
И без ожидания толку то,
Будто сражаясь-сами мы?

Пустота стен, уносящих в прах,
Убивая желание быть лишней,
Идеальное место, на устах,
Там меня не будет слышно.

Все без меня, весомое, малое,
Кричащее во все стороны света.
Без меня, смерть моя, упрямая,
Держит место мое-нагретое.

Боль моя, не раненная, странная,
В венах медленно бьется в осень.
Бог мой, вольный- рана моя
Кровоточащая, что же мы?

Был я в крике этом, похожим на...
Буду я в ласках небесных в...
Дохожу, постепенно до дна,
И выхожу на свет... спорное тот ли..