Не переношу на дух
прохиндеев, просто бесят.
Просо звёзд клюёт петух –
молодой серпастый месяц.
Я хочу, свой лад найдя,
передать, подвластный ладу,
отошедшего дождя
неушедшую прохладу.
Значит, завтра вновь гроза
по кварталам будет рыскать;
обвила окно лоза
изабеллы чисто крымской.
За окном фонарь потух,
тополь стал повыше ростом:
не переношу на дух
прохиндеев, бесят просто…
Лесть льстецов – коварный яд,
душит, как омёла грушу;
зорьки розовый наряд,
как всегда, врачует душу…