Мерцает обманчивый свет фонаря,
За окнами - тьма, а на ходиках - восемь...
Все позже рассвет, холоднее заря,
Такой обесцвеченной выдалась осень:
Ни бабьего лета с печальной красой
Пожарищ лесных по поре листопада,
Ни птичьего клина косой полосой,
Летящего прочь из дождливого ада.
Преемница лета скупа на тепло,
Поэтому странно ль, что бедно одета?
На ходиках - восемь,
И блик на стекло
Бросают лучи от фонарного света...