Книгу жизни медленно листаю,
Вспоминаю детство и покой.
Я с тревогой в сердце ощущаю,
Что живу в стране уже другой.
Только сказки все остались те же,
Хоть полвека минуло спустя.
Я читаю их гораздо реже
И совсем без смеха, лишь грустя.
Ну откуда было знать Родари,
Что про Чиполлино написал,
Как его герои пострадали
В той стране, которой он не знал.
Сказка – быль, и это очевидно,
Не случайно в ней всегда намек.
И без сказок нам сегодня видно,
Время приподносит нам урок.
Вновь читаю сказку Буратино,
Понимаю, я – ее герой,
А в душе до чертиков обидно,
Что полено… Где? В стране родной.