Утекает по каплям, внизу оставляя отметины,
Желтоватое масло с холстов тополей и берёз.
Эта осень не плачет давно, если ты не заметила,
Потому-то других и доводит с усмешкой до слёз,
А глухими ночами играет на стареньком флюгеле,
Чтобы я не забыла ни слов, ни мелодий твоих.
Все осенние сны - это сказки Айера и Крюгера,
С тою разницей, draga, что стоит бояться не их...
Горький дождь не светлеет и словно не может закончиться,
Замирает, распят черепашьими спинами плит.
Я боюсь одиночества. Я не боюсь одиночества.
Зачеркни, что неверно.
...вот-вот, потому и болит.
Но, ловя на ладонях скупое слепое сияние
И умело скрывая, что поздно и не с кем бежать,
Я тебе расскажу об осенних у-края-стояниях,
Только если от боли уже не сумею дышать.