Я сотни раз писал слова, слова…
их тень мне постоянно в спину дышит.
И может, чувствует, а может просто, слышит
какая началась во мне война.
С самим собой - знакомым чужестранцем,
который измотался и устал.
Но пальцы вновь ломаются о пальцы
обкрадывая белизну листа.
Они, не станут ахать или охать,
Они кричат, толпятся между строк.
И стонут, как ночами стонет похоть,
Молитвенно взирая на восток.
Повязанные этой клятвой кровной,
Они слетелись, словно воронье.
Своим безумным почерком неровным
Под ровное дыхание твое.
15.09.2012г.