Его прозренье осеняет...
Сидит он, сморщившись, как гнусь.
И вижу я: подлец, он знает,
Где я когда-нибудь споткнусь!..
(Евгений Винокуров)
Вся голова его облезла
И в шрамах, как футбольный мяч.
Очки начищены до блеска,
Сидит, читает «Жребий», мразь!
Им тёмные владеют силы:
Он — Иванова корешок,
Он — проводник мой до могилы,
Он знает мой любой грешок.
Покачивает головой-дубиной,
Литературный онанист.
Мой «Жребий» колесом турбины
Он крутит: аж, корочки оторвались!
Его презренье озверяет,
Шипит он — шелкопёрый гусь.
Подлец, в пародиях он уверяет:
Что я споткнусь, в г... окунусь!
Сидит он в квартирёшке узкой
И сочиняет свой навет.
И знает, знает он где с Музой
Мы распрощаемся навек!..
И трудно леденеет лоно,
И ноги трупа у меня...
Вдруг — телефон! Командировка в Лондон?!
Спасители — не надо умолять!..