Ирине.
Опять тоскливо, бьёт устало дождь,
срывает ветер с клёна лист багряный,
танцуя вальс с листочками берёз
и тополям шепча о чём - то странно.
Спустилось небо, полная Нева,
ворча о чём - то о граниты трётся,
Адмиралтейства тонкая Игла
в дождливой мгле фантомом остаётся.
И тень ажурных профилей мостов
подсвеченная яркими огнями
в дождя тумане словно бы плывёт
над мокрыми проспектами, домами.
Мой зонт промок, я медленно бреду,
ладонь прижав к граниту парапета,
минувшее в седом дожде ищу,
в тумане грусти заблудившись где - то.
Но нет, но нет, иное всё вокруг
и Петербург заметно изменился...
Но тот же дождь, Невы шуршащий звук...
И я в воспоминаньях заблудился...