Ни слабо позолоченное солнце,
Которое еще рыдает где-то,
Всех муча умиранием своим;
Ни облака пушистого суконце,
С каемкою из ультрафиолета;
Ни воздух тот, что над рекой струим;
Ни книги деловитая привычка,
В подушках из сиреневого плюша,
В объятьях предвечерней дремоты;
Ни звезд зеленых в небе перекличка,-
Мне не осветят сумрачную душу,
Когда меня забыть мечтаешь ты.