Цветами укутан город,
Процессия движется к небу.
Металл выгибает молот.
Рука даёт форму хлебу.
Народ, создающий силу,
Надломлен, но всё ж не сдаётся,
Проходит водой сквозь вилы,
В сети браконьерской бьётся.
Ступает несмело, но в ногу,
Путями кружными к воле.
Молясь человеку, Богу,
Не ведая лучшей доли:
Отбросить зерно обмана,
И ринуться в светлое «где-то».
Куда исчезает правда?
Вопрос до сих пор без ответа.
Цветами укутан город,
Ногами цветы разметали!
Ты стар, или слишком молод,
Не будем вдаваться в детали!
Сегодняшний день – последний
В истории призрачной лжи.
Сегодня мы хоронили
Обмана кривые ножи.