Я собирал части и половины.
Я проглатывал целые горсти в крошку превращенных страниц.
Я думал, что люди подарят мне силы,
Но получал только бокалы молчания,
которые сам выпивал. И ниц
Падал пред теми, кто, как казалось, сумел бы меня подождать,
Кто заливал бы белыми красками черное перед моими глазами.
И лишь перед ними не умел я врать.
Вы верите мне? Пропали
Все чувства в моих дорогах.
Они навечно связаны с окнами поездов.
Последнее, что я делал –
Обнимал не чужих на порогах,
Плохая примета с чужих мне слов.
Дороги научили меня вдруг врать.
Так искренне. И не серьезно.
Что я могу порогам еще отдать?
Да и брать уже слишком поздно.