- Спи, родная, - спокойно супруге скажу, -
Спи, а я за столом до утра посижу.
Буду сон твой стеречь
И подкладывать в печь
То, чем нашему счастью грожу.
Пусть крамола горит. Ей на смену придёт,
В добрый час, полояльней строка.
Ведь она где-то есть…
Ведь она где-то ждёт
Недовольного всем, старика.
Надо как-то найти, надо как-то узреть
То, что видно льстецам и глупцам.
И тогда, может быть,
Мне удастся обресть
Путь-дорогу к искомым хлебцам.
Но проснётся жена и мой поиск прервёт,
Выключателем щёлкнув в сердцах.
Я отправлюсь в кровать,
Но, конечно, не спать,
А досматривать сны о хлебцах…
***