Мы молоды были,
на Флоте служили,
ходили под паковый лёд …
А служба – в подплаве – не мёд.
Тот вырос, тот смылся, того потушили,
тот выбился в люди, того подсадили,
тому не везло, а они – не вернутся…
Мы, вроде, прошли, – удалось не свихнуться.
Нас жизнь приучила: все вместе – в отсеке, –
опору, спасенье – ищи в человеке…
Держусь я за память о братстве былом,
легенду рисую о нём… А потом
вдруг встанет реально тяжёлый металл,
и хочется скинуть видений кинжал.
Мне снятся подлодки, мне снится вода
и запах резины, – цветы – никогда.
30 сентября 1996 года.