ПОЭТУ.
Когда рождаются слова,
Не те, что в нашем обиходе,
Споёт душа твоя на взводе,
И тема эта не нова …
Клочок газеты на коленке,
Кусок фанеры в гараже,
И рифма полилась уже
Горохом, прыгая от стенки.
Поэт, ты знаешь этот миг,
Вокруг в другом всё видишь свете,
Порою вспомнится о лете,
И дорогой, любимый лик.
И снопом света будет луч,
Такой тонюсенький, тревожный,
Но так волнительно надёжный,
Когда пробьётся среди туч.
Пусть неказистым вышел плод
С горчинкой, этакий шершавый,
Иль может приторно слащавый,
Пусть даже ежели урод.
Не прячь, зачем тебе грехи,
Пусть не пылятся в антресолях,
С твоих рождённые ладоней
Как дети, все твои стихи.
*****
Как рудознатец в терриконах,
Как археолог на полях,
В словесных роюсь я отходах
И в неоконченных стихах.
Порой становится обидно:
Не дописал, не доглядел,
Знать, не судьба…оно и видно,
Своё же взял – да и презрел.
Такой, мой друг, тебе пример:
Ни в стол, не в тумбочку, на волю,
С людьми делись и хлебом, солью,
И словом, коль поднаторел.
16.09.2012.г.