Я оставляю гордыню на потом,
И аккуратненько кладу ее в коробку.
Пускай проходят жизни день за днем,
Она оттуда – пусть поглядывает робко.
«А может?» «Нет». «Совсем?» «Без шансов».
«Ну как же ты! Ведь ты такая!...»
«Я и без «Я» живу себе прекрасно,
И без него же сладко засыпаю.
Без «Я» - спокойней и легко внутри,
Оно кричало, а теперь там – тихо.
Прости, гордыня, но Имен – лишь три,
Твое же имя будит только лихо.»
Коробка пыльная... И кто-то там молчит.
«Эй, ты чего?» «Прости, я и не знала,
Что в твоем сердце – музыка звучит,
Что ты ее из-за меня теряла…»
Ну вот и все. Коробку открываю:
«Иди, свободна ты теперь». «Одна?»
«Ну да, конечно, только отдавая,
Мы получаем всю любовь сполна…»
Гордыня грустная плечами пожимала,
И как-то сгорбившись, похлюпывая носом,
Под звуки музыки куда-то уплывала,
Роняя горькие лишь по дороге слезы…
Потом, конечно, письма мне писала,
Назад просилась, - «ну хотя б в коробку!»
«Прости, родная, но от тебя – устала.
Мне хорошо, да и коробка – в топке!»