Мокрый снег крошит февраль.
Мне совсем себя не жаль.
Я как белка в колесе том,
недовольна белым светом,
но кручусь с мечтой одной:
сто дорог передо мной,
и авось везде поспею -
я бегу,не торопею!...
... Вдруг зубами лязгнул страх.
Неужели это крах?
На больничной узкой койке
в полу позе полу стойке
безобразно корчусь я.
Боль - владычица моя.
Иглы, вены, кровь бинты...
Да какие там мечты?
Тут одно всего желанье:
раз вдохнуть без содроганья
и нырнуть в небытие
в окровавленном белье...
Я молила не о том.
Выла снова и потом.
Выла, волком завывала.
К Божьей помощи взывала...
К счастью, милостив был Бог.
Сто заманчивых дорог
вновь пестрят передо мною.
Пахнет раннею весною.
Нараспашечку пальто.
Кто указ мне? Да никто!
Мокрый снег летит на шаль.
Мне опять себя не жаль...
2004 г.