Стучится дерево в окно,
И свечка угасает,
И на душе моей темно.
Вот ночь об этом знает,
Часы, что бьют в глухой тиши,
И зеркало в оправе,
И на картине камыши…
Но я судить не вправе
Того, кто холоден ко мне,
Кто просто равнодушен…
Живу в какой-то пелене,
Лишь стих мне мой послушен.
Стучится дерево в окно.
Что? Тоже одиноко?
И на душе больной темно?
Покинул друг? Жестоко.