mors certa

Джидду Толстоевский
На прокуренный сугроб
Снова пепел падает,
Изнутри гвоздями в гроб —
Притворюсь-ка  падалью.

Разрисую облака
Взмахом кисти огненной.
Дальше — больше, а пока
Быть тоске непрогнанной.

Воду превратит в огонь
Взгляд безумный, чокнутый.
Нервы сталью — только тронь!
Где пропала чопорность?

Разгуляйся в облаках
Кисть, огнём пропитана!
Выжигаю страхом страх...
Строчка недописана.