Трудный год.
За окошками мгла
черным вороном
крылья развесила.
Мать ссутулясь
стоит у стола
и мешает мучнистое месиво...
Мы следим
за ее колдовством:
теста клок
превращается в сдобу.
В хате будто бы вдруг
рассвело –
пирожки отрубные
мы пробуем…
А мать довольно
глядит на мальцов,
аж от радости тают морщины…
Был наш праздник,
а узнали потом:
Это ж были
ее именины.