Рву я снова письма в клочья,
Ненавидя свои же строки
Где вмещалось часть тебя.
И в рубашке больше не уютно*
Ты напоминаешь проститутку.
Я становлюсь чуждой самой же себе
Ладони внезапно потеют
Движения становятся конвульсивными
Вены тщательно пульсируют
А ты набиваешь последнее запястье руки
очередной татуировкой-
"Винтовка"
На руках просто-напросто нету больше места
Нету больше места
для моего имени.
Линий
На руке с каждым днем становится больше
Я ношу твой кулон на шее.
чтобы знать
что есть ты
что ты просто существуешь.
А я запросто ношу его
чтобы просто помнить
что ты когда-то был...
Чую
Тоскуешь...
Чужие
лица просто изуродованы.
А раны
Все в гематомах.
и нет вакцины.
и нет того счастья.
и больше не будет.
того что было раньше.
Разногласия.
У них в карманах пару вакцин для счастья
А у меня в кармане ничего
Лишь часть изрубленных воспоминаний
С оторванным концом-
«а может еще?...»
Мы просто-напросто любим...
забывая
о том
что стоит подпитывать любовь.
мы просто напросто любим....
Вникая только в свой интерфейс.
Лжец.
Я снова кидаюсь словами.
Чтоб что-то раскрыть для себя,
для тебя.
Чтобы ты прочитал-
Мою новую ношу.
Может вызвать интерес
А я продолжу вынашивать стихи
но.
не от тебя
И...это Конец.