Собираю по кусочкам
Душу,
Как осколки льда.
Трудно, больно,
Но – не струшу:
В жилах – кровь,
А не вода.
Выйду в зиму
Поутру,
Робко лёд ногой
Потру.
И уйду по снегу
Прочь,
Чтобы снова встретить
Ночь
В размышлениях о жизни
И в предчувствии тепла,
С мыслью, что случится что-то.
Или нет. Но чья вина?
Но мозаика эта
Не сложится.
Слишком уж много
Мелких частей,
Большинство из которых
Потеряны
И раздарены
Сотням людей.
04-06.11.2005