Снова землю осень золотом покрыла,
и холодный ветер заметает след...
Говорят, ушел последний белокрылый,
навсегда оставив безразличный свет.
Издавна, сливаясь в черное монисто,
Набирали силу ненависть и злость,
И однажды светлым, искренним и чистым
Под багровым небом места не нашлось.
Сколько их сдалось, слилось с толпой устало,
Сколько лихолетья не пережило...
Их осталось мало. Их почти не стало:
Белым быть на сером - слишком тяжело.
Слишком часто ложь и боль встречали грудью,
Слишком часто доблесть гибельной была...
Но вглядись - и, может, в хмуром многолюдье
ты увидишь отблеск белого крыла.