неудачно выбраны
время и плоскость,
уцепиться б за хвост кометы,
и увидеть тебя
за горизонтом...
безысходность,
не что иное,
как спать одетым,
в доме холодном,
греть руки
в карманах
куртки...
сон -
это медленный поезд
в разбитое утро,
который помнишь
долго потом,
но смутно,
будто
туманом,
пылью,
белым и едким
паром
обволокло,
затянуло в будничный
круговорот,
и то ли сон,
то ли приход...
в котором Дедал,
а вовсе не солнце,
поджег бумажные крылья
Икару,
и кружась наблюдал
как падает
тот...
он тоже потом упадет...
его растерзает
птиц перелетных стая,
может не птиц,
может не перелетных,
не знаю...
но должна быть
обязательно
стая.
самая черная.
самая злая.
отпускает.
все яремные
по местам.
так пусто.
и с кашлем,
сквозь горло,
рвется наружу
утро...