Эти песни, песни те...
Гордиться трудно, умереть труднее.
Когда приступы на листе
Наступят, боль станет сильнее.
Руки в крови, течет с языка.
Кому какое дело? Мне какое?
Эта любовь мне в тягу. Тоска.
Я спятил с ней, я в ужасном покое.
Эти страницы, страницы те...
Не закроются, не стереть.
Каждый миг - боль в темноте.
Это мне не идет, идет смерть.
Кровь я языка, руки в крови.
Всем пофиг, мне тем более.
Не вижу я себя в любви,
Мне б тишина, мне б своеволие.