На столбе, чёрный ворон сидит,
Смотрит на меня, заносчиво,
Он со мной тихо говорит,
Не разборчиво.
Жизнь моя, как страницы книг,
Под ногами затоптаны,
Не прочитано сотни их,
Но уже истрёпаны.
Упадёт снег в мою ладонь,
Умирая расплачется,
Жар любви ты меня не-тронь,
С ним душа наплачется.
Пусть любовь станет для тебя, помятой страницею,
А беда, навсегда порхнёт, в небо, чёрной птицею.