Я продала свою больную душу,
И Воланд её грешностью доволен.
Сказал,что был слегка простужен
И что душой моей он обезболен.
А я,сжимая ворох своих писем,-
Тех,что тебе я никогда не зачитаю,
Кричала,что теперь он мной зависим
И что я не ему все рифмы посвящаю.
Я закричала,что он зря ко мне приходит,
Что пусть моей душой довольствуется у себя исчадие,
Что пусть хотя бы тело моё будет на свободе,
И что я с разумом дружу забавы ради.
"Я напишу тебе только когда во мне погибнет
Моя взрослеющая надя.обещаю.
И за кровоточащие на теле стигмы
Тебя заранее прощаю".
Он усмехнулся и зачем-то сплюнул.
Три раза.через левое плечо.
-Детка,ты вечерами с книжными героями ругаешься и споришь...Ай да Булгаков!Как меня он здОрово придумал!
Но ты даже средь мягких стен,признаться,пишешь горячо.
17.09.12