О забытом не говорят, не пишут, не вспоминают.
О нем молчат, боль в груди тая,
Смотрят в точку одну, не мигая,
Приближаясь к пропасти, к краю,
Повторяя, что боль не прощают.
Не прощают глаза, которые лгали.
Не прощают рук, что не ласкали.
Не прощают слов, которые не знали,
Что после них не хотелось жить.
О том, что забыть дано, не положено выть.
Не прощенными остаются встречи
И сотни километров в пути,
Которые не дают остаться
И не дают нам силы уйти.
Они связывают нас надеждой,
Что может, как и прежде
От звонка проснуться тревожно,
Тихо собраться, уйти осторожно.
И тлеть снова часами...
Это, к счастью, теперь невозможно.
Я не виню забытое в бедах.
Хотя... зачем же я вру?
Иногда так хочется кричать об обидах,
Бежать под дождем, курить на ветру.
Все, как раньше, как прежде
Идти в никуда по утру.
Вот честно, ничего не мести, ни ненависти, наверно.
Просто обидно, мерзко, химерно.
Я не ангел и не была примерной,
Но зачем же так оскорблять?
Втаптывать в грязь? К клевете прибегать?
Кормить меня сказками, ну?
Зачем эта ложь - не пойму...
Я так злилась сначала, правда.
Я рыдала, рвала и метала,
Я ничего не понимала.
И забыть мне казалось адом.
Я себе была уж не рада.
О забытом не вспоминают,
Во снах не видят, о нем не мечтают.
Оно в прошлом потеряно,
В прошлом оставлено.
Но порой от него больно бывает.
Почему?
Потому, что забытое не забывают...
3.09.2012