Вы простите меня, ребятушки,
Не звоню, не пишу, и прочее.
С Дядей Сэмом всё играю в ладушки,
А он меня за это обедом потчует.
Он рукою своей мозолистой
Шевелюру всё мою взъерошивает,
Говорит мне что, мол, хороший я
И какое всё вокруг хорошее.
А невмочь
Да невмочь.
Убежать бы скорее прочь
В тишину Патриарших.. Арбатских..
Даже спальных районов дурацких.
Только всё тут вокруг бумажное.
Улыбается, а мне всё кажется,
Что вдруг большое что-то и важное
В душе заплачется, да наконец расскажется.
Не про прежние сожаления,
Не про прошлые сны, и прочее.
А про то, что дни между днями рождения
Почему-то стали короче нам.
Ностальгия всё же вещь хорошая,
Хоть непрошенная да нескладная,
Тем, что душу всю опять взъерошивает,
Заставляя вспомнить самое главное.
И я в ночь позвоню без повода
Узнать, чего у них там бестолкового нового.
А на самом деле про то, что помнят ли меня
На другом конце тонкого провода.
А невмочь
Да невмочь
Убежать бы скорее прочь.
В тишину Патриарших... Арбатских...
Даже спальных районов дурацких.