Брожу снова один я по городу,
Вокруг лишь банки, кафе да аптеки;
Все бедны, больны, пухнут с голоду,
Смотреть больно, слипаются веки.
А что я? Я - безнадежно отсталый,
Ведь так и не смог измениться внутри;
И вроде кровью такой же я алый,
Но горят во мне другие огни.
"Кто он такой? Не из психушки ли вышел?"
Меня обсуждают трухлявые пни
За то, что голову держу я повыше,
И ношу Есенина в руках я стихи.
"Не модно, ты слышишь, не модно!
Надо носить от машины ключи;
Писать нынче уже непригодно,
Будь, как все. Не кричи. Замолчи".
Да только знаете, ходячие трупы,
Не могу умереть я, как вы!
Для меня слишком просто и глупо
Гнить от навязанной вам полосы.
Я вас люблю, но скорее, жалею,
А, возможно, ни то, ни другое;
Вы же сами подставили шею,
Взяли коварный подарок, как в Трое.
Я вот радуюсь солнца закату,
А вы - шоу на телеэкране;
Говно едите, как сладкую вату,
Стадо овец втихаря на диване.
Нет, не могу веселиться я с вами!
Жалок пир ваш во время чумы!
Кем были мы и кем же мы стали,
Когда шакалов возвели мы во львы?
Вы на свет не хотите, о, нет!
Вам удобно в этом низменном мире;
Ложь упакована в красивый букет,
А дерьмо - в шоколадном зефире.
В экране "звезды", "великие" люди,
Сфабрикованы специально для масс;
Они теперь для вас боги и судьи,
Во лжи показывают вам мастер-класс.
И ведь не рыпнется быдло тупое,
Потому что мыслить уже нету мочи;
"Дебилизор" "истину" сегодня откроет,
Поэт, уйди, не мозоль наши очи.
"Дебилизор" - да...это телевизор, как можно догадаться
лирика: Джебе 6.09.2012