Синяя, сизая
гроздь под листами
будто бы клёна...
Ах, мои руки
Тебя покачнули,
приблизив к лицу.
Это Тебя, величавою,
грузную плотью живою
скоро, сорвав,
бросят в ноги давцу.
Так, умирая
нелепо и страшно,
родная, будешь Ты соком,
вином, и, заполнив бокал,
станешь кому-то несказанным словом,
сокрытой Любовью,
а, может быть, даже
венцом из похвал!